Su infancia galopaba a toda prisa por los recuerdos de una vida más inerte que la propia inexistencia. Dedicó todos sus días a la compraventa de productos oxidados, enmoheciendo sus ilusiones en cada atardecer. Compraba miseria robada al anochecer y madrugaba para vender los restos infames de aquellos ridículos objetos, mientras veía como las canas le resbalaban por sus mechones negros, inundando de vejez sus ojos cansados, sus arrugas mal trazadas.
Todo lo que sabía de sí misma era que siempre había estado ahí.

Aquel titiritero talló en las manos de todas sus marionetas las huellas dactilares de su amada... Así podría sentir sus caricias aun cuando ella no estuviese...


“ De vez en cuando me sentía inquieto y los deseos me atormentaban. Creía no poder resistir verla junto a mí sin estrecharla entre mis brazos. También ésto lo notaba en seguida. Una vez estuve varios días sin aparecer; por fin volví confuso y ella me condujo a un lado y me dijo:
- No debe usted entregarse a deseos en los que no cree. Sé lo que desea. Pero tiene que saber renunciar a esos deseos o desearlos de verdad. Cuando llegue a pedir con la plena seguridad de que su deseo va a ser cumplido, éste será satisfecho. Sin embargo, usted desea y al mismo tiempo se arrepiente de ello con miedo. Hay que superar eso. Voy a contarle una historia.

Y me contó la historia de un muchacho enamorado de una estrella. Adoraba a su estrella junto al mar, tendía los brazos hacia ella, soñaba con ella y le dirigía todos sus pensamientos. Pero sabía, o creía saber, que una estrella no puede ser abrazada por un ser humano. Creía que su destino no era amar a una estrella sin esperanza; y sobre esta idea construyó todo un poema vital de renuncia y de sufrimiento silencioso y fiel que habría de purificarle y perfeccionarle. Todos sus sueños se concentraban en la estrella. Una noche estaba de nuevo junto al mar, sobre un acantilado, contemplando la estrella y ardiendo de amor hacia ella. En el momento de mayor pasión dio unos pasos hacia delante y se lanzó al vacío, a su encuentro. Pero en el instante de tirarse pensó que era imposible y cayó a la playa destrozado. No había sabido amar. Si en el momento de lanzarse hubiera tenido la fuerza de creer firmemente en la realización de su amor, hubiese volado hacia arriba hasta reunirse con su estrella.”

“Demian”, Herman Hesse

Te empeñas en captar cada instante como si te lo fuesen a robar de la memoria, disparas a toda prisa con la intención de que el choque de los espejos de tu cámara expulse ráfagas de viento helado que congele el presente, porque terminas viendo las cosas más claras tras el objetivo, encuadrando aquello que quieres ver, dejando desenfocado lo que no te gusta, aclaras las virtudes, inundas de sombras los defectos y piensas que captar el momento perfecto te hará pensar, tiempo después, con fotos enmohecidas en la mano, que todo fue maravilloso. Y sabes que no es así, que las sonrisas fueron poses, que los besos no fueron besos, solo tus labios junto a los mios, muecas que quedaban bien en la imagen...
Pero te miras, y sonries... Te ves y crees recordar que realmente fue perfecto.

Como si de un puzzle se tratase busco las piezas necesarias que formen el juego de nuestro destino... Complejo rompecabezas...
Soy un desastre. Siempre pierdo alguna pieza por el camino. Ya nada me cuadra...
Intento pulir las piezas que no encajan, meter a la fuerza aquellas que no están hechas para ocupar ese lugar... Hago trampas en este juego de huecos por rellenar...


Y al final, como siempre....este horrible vacío, “poblado con imaginaciones personales”...

Creo que prefiero los juegos de azar...

Nunca supo escribir acerca del amor... Y eso que pasó su vida haciendo garabatos en forma de corazón...
Un día me contó una historia. Hablaba de ti, de todo lo que quiso compartir y que nunca tuvo... Ella explotó, un día, así, sin más... por amor.

Una pompa de jabón me contó su historia de amor...Me contó como, flotando un día por el cielo y, ante la amenaza de ser explotada por una nube lastimosa que lloriqueaba su condensación, dio un brusco cambio de sentido, girando sobre sí misma como (presumía) sólo una esfera sabe hacer. Me contó que ahí comenzó todo, me contó como, al girarse, se vio reflejada en una pequeña pompa que, como ella, parecía desorientada, recién salida del pompero de un soplador profesional (debía serlo -me dijo- pues la perfección de la pompita era digna de un experto)...El aire resoplaba enfuruñado ante este encuentro pero, soplando y resoplando, en vez de separarlas como era su intención, las acercó hasta que a punto estuvieron de rozarse...El amor entre pompas de jabón es muy complicado -me dijo- pues dos pompas se pueden unir y hacerse una, compartiendo el oxigeno que sus creadores depositaron en ellas y uniendo la delicada capa de jabón que las envuelve (esto, según me contó, no ocurre muy a menudo). También, me dijo, puede ocurrir que ambas se peguen, fusionando tan sólo uno de sus extremos, compartiéndose a medias (esto, me dijo, es lo más habitual). Pero, en ambos casos, siempre existe la posibilidad de que una de ellas, si no ambas, corra el riesgo de explotar al separarse de la otra.Intrigada, le dije que me contase qué ocurrió con aquella pompita...Ella me dijo que había tenido miedo, miedo de rozar aquella delicada pompa y hacerla explotar, me contó avergonzada que por eso estaba acurrucada en mi pompero, me contó que hubiese preferido desaparecer antes que rozar aquella pompita si eso le iba a causar algún mal...No quise escucharla más, de nada sirve lamentarse, solo había sido una cobarde –pensé- de modo que agarré con fuerza mi pompero y, cogiendo una ráfaga de aire que pasaba rozando mis labios, soplé...soplé hasta hacerla salir de la circunferencia a la que su cobardía la había reducido...Y no dejé de soplar hasta que no la vi volar, allá lejos, en busca de su pompita...Eso sí se merecía ser una historia de amor…

Le dijo adiós intentando enhebrar con un hilo de voz todo aquello que quiso decir y nunca dijo. Fue cobarde y se limitó a tejer con prisas un basto manto de amargura que le abrigaría cuando se hubiese despedido...Se pinchó con la aguja de la prudencia. Sangró sintiendo como salía a borbotones todo lo que debió gritar, lo que sólo se atrevió a susurrar...Y ahí se quedó, cabizbaja, remendando con agujas oxidadas su harapiento corazón.

"Se miran, se presienten, se desean,se acarician, se besan, se desnudan,se respiran, se acuestan, se olfatean,se penetran, se chupan, se demudan,se adormecen, se despiertan, se iluminan,se codician, se palpan, se fascinan,se mastican, se gustan, se babean,se confunden, se acoplan, se disgregan,se aletargan, fallecen, se reintegran,se distienden, se enarcan, se menean,se retuercen, se estiran, se caldean,se estrangulan, se aprietan se estremecen,se tantean, se juntan, desfallecen,se repelen, se enervan, se apetecen,se acometen, se enlazan, se entrechocan,se agazapan, se apresan, se dislocan,se perforan, se incrustan, se acribillan,se remachan, se injertan, se atornillan,se desmayan, reviven, resplandecen,se contemplan, se inflaman, se enloquecen,se derriten, se sueldan, se calcinan,se desgarran, se muerden, se asesinan,resucitan, se buscan, se refriegan,se rehuyen, se evaden, y se entregan."

Oliviero Girondo